Bocanada

Son líneas, mis líneas; Heridas postreras que limpian

Piel abierta que se mofa; lugares sobre el viento

Exangües de mi; suciedad almibarada en reflexión. Reflejo.

Entonces gracias al miedo soy un viajero del tiempo que desea tanto y me imagino

Ayer siempre, sábados quietos, de domingo hijo. Pesar.

Salto

Llevo mucho tiempo pensando como hacerle entender a las cuatro esquinas circundantes que ser peor cuesta… y ser, cuesta más.
Ansiedad que se revuelve desesperada con el disgusto de mi ropa al encontrase lado a lado a trajes que no revientan nunca…

Pasaron los días de volar aire ajeno, no hay reminiscencias, no hay gusto por abrir los ojos y ver viñetas… el juego se acabó y esto que no tiene más que un gusto extraño a forastero, no empieza…

Camino de vuelta, de ruedo y espesura.
Salto de miedo
Mueca, aviso de vuelta en pendiente.