Bocanada

Son líneas, mis líneas; Heridas postreras que limpian

Piel abierta que se mofa; lugares sobre el viento

Exangües de mi; suciedad almibarada en reflexión. Reflejo.

Entonces gracias al miedo soy un viajero del tiempo que desea tanto y me imagino

Ayer siempre, sábados quietos, de domingo hijo. Pesar.